Nicht bleich verfärbt, sondern wie Schnee so rein,

in großen Flocken sanft herabgeflogen,

schien sie nur eine Ruhende zu sein.


Schlaf war in ihre Augen eingezogen,

der Geist schon fern von ihr auf stolzen Flügen.

Und wer das sterben nennt, hat sich betrogen-

der Tod schien schön auf ihren schönen Zügen.


Francesco Petrarca

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